La desilusión de verte
dormida esperando el desencanto
la luna silente
entre tus brazos
se adormece con tu indiferencia.
Noche que te agobia en tus encantos
fuego que florece entre tus venas
voyeur sangriento que renace
dolor reciente que conversa
mi amor por ti no se quiere
roza la luna con la estrellas
atraviesa el silencio con la luz de tu ventana
cierra el silencio y lo vuelca candela.
Mi amor por ti no renace
se vuelve viejo narrador de decadencias
se vuelve tiempo que no regresa
me vuelvo reloj de pared desierta
que en el tic tac te busca
que a las doce te sueña
volverán mis oscuros segundos
para que sigas durmiendo
indiferente
soñando con las estrellas.
3 min. (a veces –or)
Quiero tomar
del color desesperado de tu arte
del infinito deseo de tu corazón,
eclipsado en eclipse:
de páginas negras que repiten el dolor.
Un último suspiro
que toma curvas en tu voz
y el fin ingrato de tus besos
trazos burdos del viento
que se transforman en (…) horror.
Y al final
si ensombrecidos por la noche
no podemos vernos
y al final
encumbrados al precipicio
no sentimos vértigo, ni desamor.
…cuando perdidos en nuestros sentidos
sin romper un llanto deshumanizado
podre verte de nuevo a la lágrimas
(guías a tus ojos)
cascada en tu alma
comprensión
quizá empatía
si finalmente me llevan esos ríos
aunque sean de sangre
a tu corazón.
del color desesperado de tu arte
del infinito deseo de tu corazón,
eclipsado en eclipse:
de páginas negras que repiten el dolor.
Un último suspiro
que toma curvas en tu voz
y el fin ingrato de tus besos
trazos burdos del viento
que se transforman en (…) horror.
Y al final
si ensombrecidos por la noche
no podemos vernos
y al final
encumbrados al precipicio
no sentimos vértigo, ni desamor.
…cuando perdidos en nuestros sentidos
sin romper un llanto deshumanizado
podre verte de nuevo a la lágrimas
(guías a tus ojos)
cascada en tu alma
comprensión
quizá empatía
si finalmente me llevan esos ríos
aunque sean de sangre
a tu corazón.
Seminarios, Talleres y Cursos de Extensión CC. HH. - UNALM 2010
“Seminario de modernidad y posmodernidad”
Docente: Mg. Blanca Cerpa
Fechas: 17 y 24 de febrero, 3 y 10 de marzo
Horario: 9 a. m. - 11 a. m.
“Seminario de Literatura erótica”
Docente: Lic. Moisés Sánchez Franco
Fechas: 2, 3 y 4 de marzo
Horario: 6 p. m. - 9 p. m.
“Redacción y actualización ortográfica”
Docente: Nehemías Vega Mendieta
Fechas: 18 y 25 de febrero, 4 y 11 de marzo
Horario: 6 p. m. - 8 p. m.
“Liderazgo, Oratoria y Motivación”
Docente: Martín Salinas
Fechas: 18 y 25 de febrero, 4 y 11 de marzo
Horario: 11 a. m. - 1 p. m.
“Redacción Científica”
Docente: Edward Loayza
Fechas: 2, 3,4, 5 de marzo
Horario: 9 a. m. – 11 p. m.
Docente: Mg. Blanca Cerpa
Fechas: 17 y 24 de febrero, 3 y 10 de marzo
Horario: 9 a. m. - 11 a. m.
“Seminario de Literatura erótica”
Docente: Lic. Moisés Sánchez Franco
Fechas: 2, 3 y 4 de marzo
Horario: 6 p. m. - 9 p. m.
“Redacción y actualización ortográfica”
Docente: Nehemías Vega Mendieta
Fechas: 18 y 25 de febrero, 4 y 11 de marzo
Horario: 6 p. m. - 8 p. m.
“Liderazgo, Oratoria y Motivación”
Docente: Martín Salinas
Fechas: 18 y 25 de febrero, 4 y 11 de marzo
Horario: 11 a. m. - 1 p. m.
“Redacción Científica”
Docente: Edward Loayza
Fechas: 2, 3,4, 5 de marzo
Horario: 9 a. m. – 11 p. m.
Inversión (incluye materiales de trabajo y certificados):
Público general: 50 soles.
Estudiantes y jubilados: 30 soles
Dirección: Av. La Molina s/n (Campus de la UNALM, 1er piso de la Facultad de Economía.
Informes: 6147800 (anexo 282) / Nextel 114*281
o escribir a esta página o los correos relacionados.
MAS INFORMACIÓN (SÍLABOS, PERFIL DE LOS DOCENTES Y DEMÁS)EN EL LINK CURSOS Y TALLERES DE ESTA MISMA PÁGINA
Últimos Versos
Debo contar de tu voz
de tu vientre
ninfa y núbil figura del viento
cuyo frágil cuerpo se desprende
cuyo aroma flota más denso que tus lamentos.
Debo decir de mi voz y mi cuerpo
para sentir la sinceridad de tu aliento
para romper el manantial que en tus ojos
se inunda del cruel sufrimiento;
para deslizarme en ellos,
gota de cristal que se quiebra
recorrer tu mejillas en desvelo
debo sentirme frágil como el cielo
para romper en tus quebrantos mis pensamientos.
Sentir que la rima es un infierno
debo escribirla insensata
para que se vuelvan sonrisas en tu boca
debo decirlas sin quererlo.
Me alejo de tu cuerpo y de tu arrullo
para no ver de nuevo tus rocíos
me alejo de tu manos en mi pelo
y te dejo los últimos versos
diría Neruda
que yo amargamente te escribo.
de tu vientre
ninfa y núbil figura del viento
cuyo frágil cuerpo se desprende
cuyo aroma flota más denso que tus lamentos.
Debo decir de mi voz y mi cuerpo
para sentir la sinceridad de tu aliento
para romper el manantial que en tus ojos
se inunda del cruel sufrimiento;
para deslizarme en ellos,
gota de cristal que se quiebra
recorrer tu mejillas en desvelo
debo sentirme frágil como el cielo
para romper en tus quebrantos mis pensamientos.
Sentir que la rima es un infierno
debo escribirla insensata
para que se vuelvan sonrisas en tu boca
debo decirlas sin quererlo.
Me alejo de tu cuerpo y de tu arrullo
para no ver de nuevo tus rocíos
me alejo de tu manos en mi pelo
y te dejo los últimos versos
diría Neruda
que yo amargamente te escribo.
¿Quién es?
Es dios
el que se ha ocultado esta tarde
detrás de un sol ardiente,
maligno
es dios
el que cambio la vergüenza de su nombre,
la miseria de su rostro
con el sol del amanecer en su vientre.
Nos quemamos nosotros
con las desdichas del divino
la luz de sus ojos
las revuelve el destino; una rima sin placer.
Como el viejo en el río
convertidos en piedras
bajo el sol del estío
dios es horrible
su luz de bronce
es la armadura del vacío,
yo estoy de noche
la luna triste
para conocer realmente
la gloria de un ser divino
tal vez sea dios
un rayo de la noche,
un reflejo de mi vacío.
el que se ha ocultado esta tarde
detrás de un sol ardiente,
maligno
es dios
el que cambio la vergüenza de su nombre,
la miseria de su rostro
con el sol del amanecer en su vientre.
Nos quemamos nosotros
con las desdichas del divino
la luz de sus ojos
las revuelve el destino; una rima sin placer.
Como el viejo en el río
convertidos en piedras
bajo el sol del estío
dios es horrible
su luz de bronce
es la armadura del vacío,
yo estoy de noche
la luna triste
para conocer realmente
la gloria de un ser divino
tal vez sea dios
un rayo de la noche,
un reflejo de mi vacío.
Idealismo XXI
Es lunes y casi son las 6 (precisamente falta un minuto, ya esta pasando), estaba escribiendo un poco, meditando un poco y sacando conclusiones necesarias de las cosas que han sucedido, suceden y que lamentablemente se disuelven; es decir, somos unos desmemoriados y no escribir las cosas creo que nos convierte en discapacitados mentales para el futuro, sin alusiones personales claro.
¿El titulo? Es para comenzar describiendo uno de los fenómenos que he vivido y que veo a mi alrededor, un tema cuyo romanticismo despierta al expresar su nombre pero fallece al hacerlo realidad, el idealismo no es realidad, y le he encontrado muchas características deficientes.
No culpo al idealismo, son por los sueños que nacen los cambios, las revoluciones y democracias, como defensor y amante a veces oculto pero confeso del arte no soy capaz de recriminar nada a los sueños ¿Por qué al idealismo? Por la simple razón que creo que un sueño tiene mayores probabilidades de materializarse que un ideal.
No es un encono desnaturalizado el que tengo contra los ideales pero estos nos llevan a algo peor que es la inoperancia, la lasitud indómita que nos atrapa en una fantasía interminable donde muchas veces ya he estado preso. Una fantasía que lleva a otra y otra y OTRA para finalmente no comenzar nada. Aunque casi retractándome quizá comiencen algo, críticas fantasiosamente morbosas y ácidas en contra de algo que los “idealistas solo pueden cambiar mentalmente” ¿y la acción? ¿Que queda para hacer un ideal realidad?
Comencé diciendo prefiero un sueño que espero sin apelar a la Real Academia Española lo podría definir un poco mas real, mas confiable y capaz de transformar un mundo. Un ideal creo yo es el mundo transformado donde uno puede perderse y quizá no despertar (excepto claro para criticar). Lamento no poder atacar más estos términos, lamento mantenerme muchas veces esperando un ideal y no tratando de hacerlo. No estoy seguro si dependa de la madurez de la persona pero el tiempo te topa con lo que puedes hacer en realidad y esta supera cualquier ideal. Un ideal que creo es lo que puedo hacer y en ese punto se que mis limitaciones son muy escasas.
¿Cuánto tengamos de “soñadores o idealistas”? eso depende de como enfrentes la realidad de cómo salgamos y combinemos ambos o tomemos uno a la usanza del otro. De eso depende el placer de hacer una cosa.
¿El titulo? Es para comenzar describiendo uno de los fenómenos que he vivido y que veo a mi alrededor, un tema cuyo romanticismo despierta al expresar su nombre pero fallece al hacerlo realidad, el idealismo no es realidad, y le he encontrado muchas características deficientes.
No culpo al idealismo, son por los sueños que nacen los cambios, las revoluciones y democracias, como defensor y amante a veces oculto pero confeso del arte no soy capaz de recriminar nada a los sueños ¿Por qué al idealismo? Por la simple razón que creo que un sueño tiene mayores probabilidades de materializarse que un ideal.
No es un encono desnaturalizado el que tengo contra los ideales pero estos nos llevan a algo peor que es la inoperancia, la lasitud indómita que nos atrapa en una fantasía interminable donde muchas veces ya he estado preso. Una fantasía que lleva a otra y otra y OTRA para finalmente no comenzar nada. Aunque casi retractándome quizá comiencen algo, críticas fantasiosamente morbosas y ácidas en contra de algo que los “idealistas solo pueden cambiar mentalmente” ¿y la acción? ¿Que queda para hacer un ideal realidad?
Comencé diciendo prefiero un sueño que espero sin apelar a la Real Academia Española lo podría definir un poco mas real, mas confiable y capaz de transformar un mundo. Un ideal creo yo es el mundo transformado donde uno puede perderse y quizá no despertar (excepto claro para criticar). Lamento no poder atacar más estos términos, lamento mantenerme muchas veces esperando un ideal y no tratando de hacerlo. No estoy seguro si dependa de la madurez de la persona pero el tiempo te topa con lo que puedes hacer en realidad y esta supera cualquier ideal. Un ideal que creo es lo que puedo hacer y en ese punto se que mis limitaciones son muy escasas.
¿Cuánto tengamos de “soñadores o idealistas”? eso depende de como enfrentes la realidad de cómo salgamos y combinemos ambos o tomemos uno a la usanza del otro. De eso depende el placer de hacer una cosa.
De un recuerdo
De repente hizo algo de frío, me desperté con un todavía sensible sabor a humo y alcohol en la boca. Sentí como unos pasos se alejaban ¡Auch! Como me dolía la espalda, el sillón nunca fue mi lugar preferido para dormir ¿Dónde estoy? ¿Es su casa? Me olvido de todo, el sillón se convierte en un lecho de rosas. Caigo rendido, será solo unos segundos todavía esta oscuro. Me siento exhausto.
La luz entraba por las inmensas ventanas frente a su sala, me hicieron despertarme de nuevo. Ahí estaba ella, mirándome casi soñando, con su polo blanco y un diminuto short que se deleitaba entre sus piernas. ¿No tienes frío? Lo había olvidado, igual ella sabía que tengo una pésima memoria. ¿Frío? Fue cuando me di cuenta que estaba casi desnudo. Extraviado, a punto de avergonzarme, trate de ser natural. No, no te preocupes ya he soportado toda la noche así. Realmente no tenía casi ningún recuerdo, a excepción del whisky que estaba tomando con “la hormiga”. ¿Era ese mi último recuerdo?
Ella sonrió pícaramente, como si le hubiese mentido, como si hubiera algo más. Yo no pensaba en eso estaba perdido viendo la blancura de su piel dirigiéndose a la cocina.
Volvió rápidamente, tenia algo en las manos ¿mi polo? O lo que quedaba de él, en ese momento solo era un trapo negro raido, ¡ah! pero que bien combinaba al lado de su nívea piel y cabellos negros. Me eche a reír. ¿Qué paso? ¿En serio no te acuerdas de nada? Me miraba como si le estuviera mintiendo. Que bien me conocía pero mi respuesta era sincera: “No, no recuerdo nada”. Sincero, como raras veces pasa. Ella se sentó a mi lado, yo pensaba, sus ojos estaban posados dentro mío.
Estaba realmente desconcertado, hurgando mis recuerdos. Si la conocieras como yo maldecirías tu memoria un millón de veces. Comencé a mirar la casa, cuantas veces estuve en esta sala, cuantas veces pero nunca dormí aquí ¿que pudo haber pasado? Recuerdo un poco haber llegado a su casa, era tarde, estaba un poco ebrio ¿Bailamos? ¡Sí! Lo recuerdo mientras miraba sus ojos perdidamente olvidando lo mal bailarín que soy. ¿Borracho? Sí, quizá así gané algo más de coordinación. Pero ¿el polo? ¿Su sala? Y por qué un inmenso calor me envolvía desde el interior por estar a su lado.
Vuelvo a la realidad. Sus ojos siguen siendo fantasía.
¿Qué hora es? Recordé que tenía que irme. Son las 8:30. Toma. Me alargó un polo con sus dulces manos. De ahí vienes a recoger el tuyo. Cualquier excusa era buena para volver, me encantaba estar junto a ella. Ven temprano porque en la noche viajo. ¿Viajar? Sí, no te acuerdas, ¡ah! si tienes mala memoria. Se comenzó a reír. Sabia lo que decía, había olvidado completamente que se iba quizá fue por decisión propia. Entonces vengo a despedirte pero cuéntame que paso. Sólo se limitaba a sonreír, sus grandes dientes blancos, sus ojos castaños. Si no te acuerdas, no te lo pienso decir. Respondía pícaramente. Le suplique, comencé a rogarle si encontrar mas de ella que sonrisas, era la primera vez que no eran suficientes. ¿Nunca lo sabría?
Me puse el polo para irme, mi imaginación estaba volando libremente. Primero un fuerte abrazo, luego un beso, un adiós. Yo seguía pensando en esa noche, en ella, nosotros solos sin nadie más.
No lo recuerdo pero quizá la memoria fue un precio barato para experimentar aquello desconocido. Aquello. No lo sabré jamás, pero valió la pena intentarlo.
La luz entraba por las inmensas ventanas frente a su sala, me hicieron despertarme de nuevo. Ahí estaba ella, mirándome casi soñando, con su polo blanco y un diminuto short que se deleitaba entre sus piernas. ¿No tienes frío? Lo había olvidado, igual ella sabía que tengo una pésima memoria. ¿Frío? Fue cuando me di cuenta que estaba casi desnudo. Extraviado, a punto de avergonzarme, trate de ser natural. No, no te preocupes ya he soportado toda la noche así. Realmente no tenía casi ningún recuerdo, a excepción del whisky que estaba tomando con “la hormiga”. ¿Era ese mi último recuerdo?
Ella sonrió pícaramente, como si le hubiese mentido, como si hubiera algo más. Yo no pensaba en eso estaba perdido viendo la blancura de su piel dirigiéndose a la cocina.
Volvió rápidamente, tenia algo en las manos ¿mi polo? O lo que quedaba de él, en ese momento solo era un trapo negro raido, ¡ah! pero que bien combinaba al lado de su nívea piel y cabellos negros. Me eche a reír. ¿Qué paso? ¿En serio no te acuerdas de nada? Me miraba como si le estuviera mintiendo. Que bien me conocía pero mi respuesta era sincera: “No, no recuerdo nada”. Sincero, como raras veces pasa. Ella se sentó a mi lado, yo pensaba, sus ojos estaban posados dentro mío.
Estaba realmente desconcertado, hurgando mis recuerdos. Si la conocieras como yo maldecirías tu memoria un millón de veces. Comencé a mirar la casa, cuantas veces estuve en esta sala, cuantas veces pero nunca dormí aquí ¿que pudo haber pasado? Recuerdo un poco haber llegado a su casa, era tarde, estaba un poco ebrio ¿Bailamos? ¡Sí! Lo recuerdo mientras miraba sus ojos perdidamente olvidando lo mal bailarín que soy. ¿Borracho? Sí, quizá así gané algo más de coordinación. Pero ¿el polo? ¿Su sala? Y por qué un inmenso calor me envolvía desde el interior por estar a su lado.
Vuelvo a la realidad. Sus ojos siguen siendo fantasía.
¿Qué hora es? Recordé que tenía que irme. Son las 8:30. Toma. Me alargó un polo con sus dulces manos. De ahí vienes a recoger el tuyo. Cualquier excusa era buena para volver, me encantaba estar junto a ella. Ven temprano porque en la noche viajo. ¿Viajar? Sí, no te acuerdas, ¡ah! si tienes mala memoria. Se comenzó a reír. Sabia lo que decía, había olvidado completamente que se iba quizá fue por decisión propia. Entonces vengo a despedirte pero cuéntame que paso. Sólo se limitaba a sonreír, sus grandes dientes blancos, sus ojos castaños. Si no te acuerdas, no te lo pienso decir. Respondía pícaramente. Le suplique, comencé a rogarle si encontrar mas de ella que sonrisas, era la primera vez que no eran suficientes. ¿Nunca lo sabría?
Me puse el polo para irme, mi imaginación estaba volando libremente. Primero un fuerte abrazo, luego un beso, un adiós. Yo seguía pensando en esa noche, en ella, nosotros solos sin nadie más.
No lo recuerdo pero quizá la memoria fue un precio barato para experimentar aquello desconocido. Aquello. No lo sabré jamás, pero valió la pena intentarlo.
